NI MY WAY ES DE SINATRA NI DOS GARDENIAS DE MACHÍN

diariodeunaguionista ♦ 19 diciembre, 2012 ♦ 6 comentarios

No sé si se trata de guionistas y productores perezosos, de presentadores ignorantes o de una conspiración destinada a que los espectadores seamos cada día más incultos. Pero me gustaría saber quién es el responsable de tanta desinformación en los programas de televisión dedicados a la música.

Vaya por delante que los temas de derechos de autor y créditos me ponen muy sensible. Y no hablo de pagos, que esos, en el caso de los compositores, parecen funcionar mejor que en otras áreas de la creación. Hablo, sobre todo, de reconocimiento, en el caso de los autores, y de conocimiento, en el de los oyentes-espectadores.

No hay una vez en la vida en que alguien cante My way en un programa de TV, que no se presente como “una canción de Sinatra”. A ver si nos enteramos: Sinatra no fue compositor ni falta que le hacía. Cantaba como cantaría Dios si Dios cantara, pero antes de ponerse ante un micrófono y abrir la boca, necesitaba que alguien tuviera la inspiración y el talento para hacer la canción. En el caso de My way su deuda es internacional y amplia, porque Paul Anka, el compositor e intérprete canadiense autor de la versión en inglés, lo que hizo fue poner otra letra a un trabajo de tres franceses, Gilles Thibaut, Jacques Revaux y Claude François, que habían escrito, en 1967, Comme d’habitude, popularizada por  François. Se dice que cuando Paul Anka escuchó la canción,  les compró los derechos para hacer una versión en inglés en la que conservó la melodía de Revaux y François y agregó una letra de su autoría que no tiene nada que ver con la canción francesa. La nueva canción, llamada My Way, fue grabada por Sinatra en 1969, pero ni su versión ha sido la única (Wikipedia recoge 107 nombres de intérpretes en lo que llaman una “lista parcial de artistas que han realizado versiones de la canción”) ni haberla popularizado lo convierte en su autor. Probablemente mucha gente que no conoce a Paul Anka, vivo, en activo y peleón (acaba de ganarle un pleito post mortem a Michael Jackson por la coautoría de This is It, que compusieron juntos en 1983 y Jackson había grabado sin darle crédito) se acercaría a su creación y disfrutaría de ella, si alguien se molestara en mencionarlo cuando suena My Way.

Podría poner un montón de ejemplos. Hace unos años tuve una discusión con una compañera de trabajo en Guadalix que vino a decirme que Dos Gardenias era de Machín. La cantaba Machín, le dije, pero no era suya, su autora se llamaba Isolina Carrillo. Cómo me vas a decir que no es de Machín, insistió. Que no, porfié yo (ventajas de haber tragado mucha radio en Cuba en la infancia, cuando apenas teníamos seis horas de televisión al día), que Machín ni siquiera fue el primero en cantarla. El primero fue Daniel Santos, el puertorriqueño, que la grabó orquestada por Pérez Prado, el “rey del mambo”. Ni por esas: ella seguía anclada en que Dos gardenias era de Machín y no oía razones. Es que Machín no era compositor, le dije, googléalo y verás. Ah, y por cierto, Angelitos Negros tampoco es suya, es un poema del venezolano Andrés Eloy Blanco, al que un mexicano puso música (Manuel Álvarez Maciste, aunque en aquel momento no pude decirle el nombre, porque no lo sabía) y popularizó Pedro Infante. Mi compañera, segura de que yo había perdido la cabeza después de pasar la noche montando el resumen de GH, fue a Google, volvió cinco minutos más tarde y me hizo una pregunta: “¿y entonces por qué aquí toda la vida nos han dicho que Dos Gardenias es de Machín?”

Isolina Carrillo: ella compuso Dos Gardenias.

Sé que generalmente tendemos a regalarle la autoría de las canciones a aquellos que las hacen populares. Sobre todo porque quienes se paran en los escenarios, graban discos y acumulan fans son los que cantan, y como al compositor nadie (a veces ni el mismo intérprete) lo menciona, solemos pensar que la canción “andaba por ahí” o que todo el mérito es del intérprete. A veces una canción se hace tan popular y recorre tantos países y tantas generaciones, que ni siquiera se la adjudicamos a quien la cantó primero o la ha hecho más popular en el mundo, sino a quien la ha hecho popular en nuestro país, en nuestra época o en nuestra lengua. Si preguntáramos por Contigo en la distancia, alguien de la generación de mi madre nos diría que es un bolero de Lucho Gatica, de Pedro Infante o de Olga Guillot, mientras que los más jóvenes nos asegurarían que es una canción de Luis Miguel o de Christina Aguilera y algún brasileño terciaría para atribuírsela a Caetano Veloso. Pues ninguno tendría razón, porque esa canción, uno de los grandes boleros de la historia, es de César Portillo de la Luz, un habanero de 90 años a quien escuché cantarla más de una vez, que aún se mantiene activo con su guitarra en brazos, y que fue, junto a otros compositores de su época, uno de los creadores del feeling, esa manera cubana de cantar boleros con influencia armónica del jazz, que ha pasado de generación en generación y a la que Pablito Milanés ha rendido homenaje en seis álbumes, desde Feeling, en 1981 hasta Feeling 6, en 2008.

Entiendo que la mayoría de las veces no nos importa quién ha compuesto una canción por mucho que nos guste. Pero de ahí a que un programa de música no solo se reserve el dato de la autoría sino que hasta se permita el disparate de atribuir la canción a otro, va un largo trecho. ¿Necesita un intérprete que, además de su trabajo como cantante, se le reconozca por algo que no es suyo? ¿De verdad cuesta tanto informarse un poquito antes de regalarle al Cigala, que no lo necesita, la autoría de Lágrimas negras? Y conste que el ejemplo no me lo estoy sacando de la manga, porque ya en su día, en una gala de Operación Triunfo, tuve que oír como Jesús Vázquez decía que Lágrimas Negras, una canción que estoy escuchando desde que tengo uso de razón, era “la canción de El Cigala”. Os tengo una mala noticia compañeros: Lágrimas Negras es una canción de Miguel Matamoros, se escribió en 1929 para ser interpretada por el Trío Matamoros, está considerada el primer bolero-son de la historia, la han cantado, entre otros muchos, Celia Cruz, Cesaria Évora, Compay Segundo y todos los cubanos que hemos cogido alguna borrachera en los últimos 83 años, y ya llevaba 74 años sonando cuando Diego el Cigala hizo su versión en 2003. Y esto no lo digo con la intención de restar méritos al intérprete (que su versión me gusta y me emociona) sino con el dolor de ver cómo se despoja de todo el mérito a quien compuso la canción y se priva al espectador de un dato que podría estimularlo y conducirlo a búsquedas que al final terminarían por enriquecer su cultura musical.

Hace unos días, en la gala del 5 de diciembre de La Voz, uno de los concursantes iba a cantar Piano Man, una canción que fue un éxito en 1973, está considerada una “de las más memorables canciones del rock en piano”, dio título al disco del que formaba parte, se ha seguido versionando y cantando durante 29 años y tiene hasta su propia página en Wikipedia (en realidad dos: en español y en inglés). El presentador del programa, sin despeinarse, la anunció como “la canción de Ana Belén de toda la vida, vamos”. ¿En serio? ¿Y Ana Belén es compositora? Es que ni a Víctor Manuel, que hizo la versión en español de la canción, le tocó nada. ¿De verdad cuesta tanto decir “de Billy Joel popularizada en España por Ana Belén”? ¿O es que los guionistas y los productores del programa no tienen ni un simple ordenador con conexión a Google? Y el presentador ¿no sabe que eso es un disparate? ¿O lo sabe y repite lo que le escriben sin más? ¿O es, como dije antes, una conspiración para hacernos a todos más incultos?

Por esas cosas de la vida, justo al día siguiente, en Pasapalabra, un programa que no me pierdo, uno de los roscos tenía la siguiente pregunta: “Con la J: Apellido del compositor de Piano Man”. Lo único que acerté a pensar fue: menos mal que esto estaba grabado, porque si el concursante vio La Voz anoche, va a volverse loco intentando encajar “Belén” en la “J”. Por cierto, no consiguió responder la pregunta ni en la segunda vuelta. Pobre, seguramente es seguidor de los programas musicales de nuestra televisión.

Dedicado a mis queridos Bibiana Berná y Camilo Hernández, que no se conocen entre ellos, pero se cabrean con la misma intensidad que yo a causa de esto.