EL TERCER GUIONISTA

diariodeunaguionista ♦ 13 junio, 2012 ♦ 9 comentarios

El primer guionista anduvo solo durante muchos años.

Había nacido al borde de un cambio de siglo, cuando el cine deslumbró al mundo, y conocía muy bien a sus abuelos, aquellos dramaturgos que llevaban casi dos mil quinientos años contando historias para que fueran representadas por actores. Al principio, el primer guionista tuvo envidia de sus antepasados: ellos habían escrito diálogos espléndidos y él ahí no podía alcanzarlos porque el cine era mudo. Solo le consolaba pensar que él tenía a su disposición escenarios e imágenes con los que el teatro nunca hubiera podido soñar. Tampoco estaba nada mal.

Unos años más tarde el primer guionista se hizo por fin con la palabra. La radio empezó a reclamar historias en las que insertar la publicidad y el primer guionista celebró eufórico que ya podía dialogar. Cuando en 1927 los personajes de las películas empezaron a hablar, su felicidad fue casi completa. El primer guionista imaginaba, estructuraba, dialogaba, y se sentía dueño de cada lágrima y cada risa provocadas por sus personajes. Ellos, sin él, no existirían.  Aunque tenía que torear las objeciones de algún ejecutivo, las limitaciones a que lo sometía el productor, las sugerencias de los directores y hasta el capricho de algunos actores que pedían cambios al guion, suya seguía siendo la historia que se contaba y todo seguía naciendo de él. Ya no tenía prácticamente nada que envidiar a sus abuelos. Si Esquilo había decidido que Agamenón moriría en el baño a manos de Clitemnestra y así había sido y seguiría siendo para la eternidad, él podía decidir que Jakie se negara a ser rabino y se convirtiera en cantante de jazz y que Chan Li Po fuera el primer detective chino de la radio en la Cuba de 1934. El primer guionista era el rey. Y así andaban las cosas cuando llegó la televisión y el primer guionista fue aún más feliz y siguió imaginando argumentos y creando personajes que seguirían la línea que él les trazara desde el principio hasta el final.

Cuando, en  1948, con el estreno de Candid Camera, se abrió el camino a la telerrealidad, el primer guionista no le dio mucha importancia. Es verdad que ahora andaban por ahí unos personajes que él no había inventado, y que reaccionaban según sus propias emociones en las que él nada podía decidir, pero tampoco creyó que tuvieran mucha vida. Unos años más tarde tuvo que resignarse: muchos seres reales empezaban a dejarse grabar y a generar sus propios contenidos. Igual no iban a quitarle el trabajo, porque siempre seguirían existiendo las historias de ficción y porque siempre harían falta guionistas para ordenar esos contenidos en los programas de realidad. Pero el primer guionista, que había reinado solo, no pudo evitar sentirse incómodo antes estos advenedizos coautores del guion. Era la rebelión del personaje: el segundo guionista había entrado en acción. Al primer guionista le consoló, si acaso, pensar que los programas de realidad eran un género menor.

Durante muchos años las cosas fueron muy sencillas: el primer guionista seguía reinando en la ficción y el segundo se hacía fuerte en la realidad. Cada uno con su reino. Hasta que Holanda, un país que nunca había contado mucho cuando se hablaba de televisión, se decidió a dar un giro a los programas de realidad: Gran Hermano se emitiría en directo y los espectadores, con sus votos, serían quienes decidirían el rumbo y el final de la historia.  El tercer guionista, que había vivido un siglo llamándose espectador y sin que nadie le preguntara si le gustaba que Charles Foster Kane muriera musitando “Rosebud”, o si le parecía bien que Ángela Chaning tuviera fuelle para ser la villana durante las nueve temporadas de Falcon Crest o que Martin ganara la primera edición de Survivor, venía al mundo en la noche del 16 de septiembre de 1999. Era un recién nacido escandaloso, con ganas de opinar y sin ningún reparo en complicar la vida a sus parientes. Ya no era solo un receptor cuyo único poder residía en ver o no ver. Holanda y Gran Hermano le habían dado, por fin, su acta de nacimiento oficial y el tercer guionista estaba listo para entrar en escena sin que nada lo pudiera frenar.

Como todo preadolescente (apenas tiene doce años) el tercer guionista es torpe a veces.  A nombre del primer guionista y para ser honesta, debo confesar que no siempre fue fácil tenerle en el equipo. Sobre todo cuando relega su importante misión de guionista para actuar como juez aunque con ello castre al espectáculo. Pero aun así no hay que menospreciar su inteligencia ni su entrega. Cuando él está presente, de nada valen las previsiones del primero que planifica, elige el casting, crea pruebas, cambia reglas y da sorpresas, ni las argucias y estrategias del segundo, capaz de hacer casi de todo por procurarse su aceptación. Si el tercer guionista no compra, no hay nada que vender. Al tercer guionista le encanta su misión de escudriñar con millones de ojos y millones de oídos y, cuando algo no le gusta, no duda en reclamar y ajustar cuentas a sus primos. Sigue las emisiones de 24 horas para no perder nada de lo que haya podido escapársele al primero, y si aquel olvida reflejar un contenido en un video, él lo cuelga y lo propaga. Cuando el segundo, el concursante-guionista-personaje, actúa de modo que a él le parece poco ético o se crea un rol que no convence, el tercer guionista lo desmonta, ventila su comportamiento con pelos y señales en los foros y en las redes sociales, y termina por sacarlo del juego. El tercer guionista es implacable. Sabe que tiene la facultad de configurar la historia a su medida y la ejerce, aunque para ellos, mientras sus dos parientes cobran, él tenga que pagar. Y se enfada, y presiona y cuestiona a productores y cadenas, que para eso le ha servido haber nacido en la era de internet.

Y ahora, doce años más tarde, cuando creía que en el mundo de nuestro reality él era el rey, el tercer guionista se encuentra con que no está invitado a la fiesta y ve, con impotencia y con dolor, cómo el segundo guionista se hace amo y señor del argumento y hace y deshace sin que él pueda frenarlo. Aun así, en medio del cabreo, el tercer guionista sigue ahí, mirando el espectáculo, mientras intenta consolarse pensando que su despido es temporal y que él, más temprano que tarde, volverá para reivindicar el poder de construir la historia que quiere ver.